Ich saß mit einem Starbucks White Chocolate Mokka mit viel Sahne in der rechten und der Büchereiausgabe von Nick Hornbys „High Fidelity“ in der linken Hand im Bus und fuhr zur Schule. Am Bahnhof stiegen zwei Männer ein. Einer setzte sich neben mich, der andere blieb im Zwischengang stehen. Als der Bus weiterfuhr, begann der neben mir sitzende Mann ein Gespräch mit mir. Er trug eine Mütze, hatte einen Schnauzbart und, soweit ich dies beurteilen konnte, längere Haare. Sein Atem stank schrecklich nach Zigaretten, betrunken war er aber nicht. „Mein Junge, du hast da was Rotes.“ Ich merkte sogleich, dass er meine Backen meinte, die, vermutlich genetisch bedingt, sich schon immer durch eine außergewöhnliche Röte auszeichneten. „Das ist normal, meine Backen sind immer rot.“ Der Mann schaute zu seinem Begleiter, einem bierbäuchigen Lederjackenträger mit Ring in der Nase. „Kommt wahrscheinlich von draußen, wo es noch so kalt ist.“ Der Bierbauch nickte: „Könnte aber auch eine Durchblutungsstörung sein. Junge, du solltest mal zum Arzt gehen.“ Mit einem freundlichen Lächeln verneinte ich diesen Vorschlag: „Das war schon immer so, da muss ich nicht zum Arzt.“ Schnauzbart lächelte freundlich zurück. „Steht dir aber gut, steht dir wirklich gut. Kein Bartwuchs aber dafür rote Backen! Haha!“ Bierbauch stimmte sofort in das schallende Gelächter des Schnauzbartes mit ein. Ich lachte auch mit. „Entschuldigung, Junge. War nicht böse gemeint. Ich bin halt ein Zyniker, ein Sarkast. Ein Ironiker.“ Schnauzbart hätte sich aber gar nicht entschuldigen brauchen, schließlich verstand ich ja den Spaß.
Eine Haltestelle weiter verließ ich die beiden. Schnauzbart war gerade dabei, einer Kindergärtnerin seine Meinung zur staatlich viel zu gering finanzierten Kinderbetreuung kundzutun.